Talvez você não conheça um lugar chamado Mariopolis. Eu também não conhecia. Isso não é grave. É no Rio de Janeiro. Estava lá na sexta-feira (25.08) passada. Por razões pessoais preteri a carona, pois pretendia chegar mais cedo em casa. Tomei o 624, Mariopolis/Praça da Bandeira. Se você não conhece a Praça da Bandeira, isso sim é preocupante.

Tudo transcorria bem. Havíamos passado (por onde mesmo?) por quase todos os bairros da Zona Oeste sem problemas. Até que chegamos ao Jacaré (474 Jacaré/Jardim de Alah, sabe?). O piloto, repentinamente, puxa o freio de mão, desliga o motor e grita: “Aí, vou ter que parar o veículo aqui mesmo. Tá rolando um tiroteio na favela”. A ‘favela’ em questão era a do Jacarezinho e o ‘tiroteio’, uma troca de balas entre policiais e traficantes. A distância? Uns 30 metros. Bem singelo, como podem imaginar.

Acho que tinham 16 passageiros no 624. De homens, eu e um senhor. As mulheres gritavam, choravam, se jogavam para baixo de seus bancos. Algumas, louca-mas-compreensivelmente, fechavam as janelas, para evitar que as balas chegassem. Até que uma berrou: “Vamos, motorista, não importa o tiro. Eu preciso trabalhar”. Olhei fulo da vida e mandei-a calar a boca.

Os tiros continuaram rolando e vi dois policiais atingidos. Eis que, tomado pela adrenalina, cometi uma insanidade: levantei-me, estufei o peito e com meus bravos 1,69.5m disse:

- Piloto, liga essa coisa aí. Pega essa esquerda aqui e vambora.

- Meu filho, essa esquerda é contramão.

- Dane-se, cara. Você tá louco? O que é mais importante? A sua vida ou a mão do trânsito.

- Mas se entrarmos nessa rua fugirei do meu itinerário e não saberei o caminho até a Praça da Bandeira.

- Isso não é problema, patrão. Eu sou jornalista, e se algo acontecer a você eu lhe apóio, fique tranqüilo. E eu sei chegar até a Praça da Bandeira.

Foi a primeira vez que a minha profissão me valeu de alguma coisa. Evidente que menti quando disse que conhecia o trajeto. Mesmo assim fui apoiado. Gritaram ‘vamos, vambora, piloto’. Ele ligou a máquina, colocou a seta e seguiu. Aos poucos não ouvíamos mais os tiros. Por causa da minha coragem, o outro homem do 624 segurou o meu braço e falou para todos escutarem:

- Você é o nosso guia. Você é o nosso guia. Eu lhe ofereço a palavra de D’s em troca das nossas vidas.

            “A palavra de D’s” era uma bíblia. Senti-me constrangido, evidentemente por causa da minha religião, e não pude aceitar o presente – ainda por cima era no Shabat, pô. Igualando-me a ele, agradeci e afirmei que o único responsável pela nossa salvação fora o Todo Poderoso. Ele aplaudiu, gritou vivas e seguimos até a Praça da Bandeira.

Escrito por Fábio Balassiano às 19h05
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O sábado tinha tudo para ser esquecível. Foram apenas 45 minutos de sono, o sol já raiava quando acordei às sete da matina e perderia, mais uma vez, a partida no Maracanã – mais uma derrota, e agradeço por não ter ido. Em relação ao primeiro ponto eu estava calejado. A experiência salmantina me credenciava a não sentir cansaço, e foi assim que o dia foi passando, medíocre, triste, até a hora do almoço.

            Em um restaurante de beira de estrada tudo mudou. Desses que servem cachaça do alambique na entrada – correto, eu não bebi. O cardápio era convidativo: carne de sol, carne seca com aipim, rabada, comidinhas para lá de espetaculares. Nosso guia gastronômico sugeriu baião de dois – com o qual eu concordei, mesmo sem saber o que seria, no ato.

            Perguntei, ouvi e salivei: arroz, feijão fradinho, carne seca, carne de sol, lingüiça calabresa, ovo, queijo e salsinha (esqueci de algum ingrediente?). “Meu deus”, disse. Eis que, justamente quando o panelão chegava à mesa, o som foi ligado. “Renato Russo, que legal”, pensei.

            Não me perguntem o porquê, mas o seqüestro do embaixador americano Charles Elbrick, em 1969, foi o assunto da refeição. Já tinha conhecimento de alguns fatos. Fui aluno de Cid Benjamin, vi e li ‘O que é isso companheiro’ e assisti a inúmeras entrevistas do Fernando Gabeira a respeito do tema. De alguns detalhes, por exemplo, eu ainda não sabia. Fiquei, como diria um amigo meu, como uma criança em uma loja de balas. Bobo, atônito e feliz, bem feliz.

Escrito por Fábio Balassiano às 10h12
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Depois de muito tempo, organizei as fotos da viagem. Tirando o fato de que deu uma vontade anormal de sair do país de novo, a insistência da minha mãe e do André valeu a pena. Eram mais de duas mil, e foram selecionadas, com muita dificuldade, umas trezentas para o álbum. O engraçado (e para mim surpreendente) foi notar que a cidade com menos foto é Salamanca. Não tinha essa noção. Pra se ter uma idéia, a proporção Barcelona-Salamanca é quatro pra um.

            E foi aí que comecei a pensar: “Pô, eu fico dois meses no lugar e quase não tenho fotografias. Com quatro dias, Barça domina meu computador”. Lógico que há exagero. Possuo cerca de duzentas de Salamanca – algumas delas roubadas do lambe-lambe virtual da Talita. O que não é pouco. Mas o que me intrigou foi constatar que na seção de imagens desta máquina tampouco há fotos do Rio de Janeiro.

            Talvez a diferença esteja entre viver e visitar. Eu morei em Salamanca, assim como habito o Rio, e não senti (sinto) necessidade de emoldurar tudo aquilo que passava (passo). Guardadas as proporções, me senti muito bem por lá, fazendo os programas típicos espanhóis. Comer a tortilla, relaxar na Plaza Mayor, voltar às cinco da manhã pra estudar às oito, xingar o Ronaldo de gordo, olhar indecentemente o decote mais atrevido, tudo isso eu fiz. Mas não registrei. 

“Um local não precisa tirar fotos”, pensei. Um erro, sem dúvida. Apesar de andar sempre com a máquina, alguns dias guardo apenas no (como diz a Marisa Monte) meu universo particular.  O ruim é que a memória falha, as lembranças salmantinas começam a se embaralhar e o meu disco rígido está pra lá de ultrapassado faz tempo.

Escrito por Fábio Balassiano às 13h21
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Marisa Monte não se apresentava havia quase quatro anos. Marisa Monte não lançava um CD (solo) havia quase três anos. O tempo, exatamente, eu não sei, e as frases são da minha mãe. O fato, realmente, é que o show (‘Universo Particular’) que fui assistir neste domingo é excepcional. As desculpas típicas dos medíocres, “falta de ritmo” e “começo de temporada”, não colam com os grandes da música, e Marisa Monte (que timbre, meu deus, que timbre de voz...) está entre eles.

Diferentemente da minha mãe, que é talvez a maior especialista na cantora depois do Nelson Motta, foi a primeira vez que vi Marisa ao vivo. O espetáculo, límpido, sem atropelos, encanta porque é simples. A (ótima) direção fica com Cláudio Torres – se não for homônimo, é o mesmo do filme ‘Redentor’. O começo no escuro ao som de ‘Infinito Particular’ (espero não ser traído pela memória) emociona. A organização da banda, quase hermética, é estranha, mas original. E sob um trilho, o cenário caminha no ritmo das canções de Marisa. O que menos chama a atenção, contudo, é o palco produzido por Torres, sem desmerecer seu trabalho.

Na minha opinião o destaque da banda de Marisa Monte é o cavaquinista Mauro Diniz, extraordinário compositor de sambas-enredo da Portela (quase sempre ao lado de Monarco) e de algumas obras-primas da música brasileira. Diniz foi o responsável pelos arranjos no CD de samba de Marisa (‘Universo ao meu redor’) mas sua atuação pode ser ainda mais medida no show. Sem os ajustes finos do estúdio, a melodia imposta pelo cavaquinho do portelense ressoa alto, soa bonito e mostra que o samba, como disse a própria Marisa, ainda não morreu. Sucessos “tribalísticos” (Carnavalia foi a segunda), grandes canções de antigamente, da época em que era obrigado a ouvir Marisa no toca-fita do carro, empolgaram muito a quem gosta da boa música.

Aliás, Marisa Monte tem, dentre várias, uma qualidade essencial: não bate papo durante a apresentação. Não dá aquelas tiradas politiqueiras, mesmo às vésperas das eleições, nem faz jogo bobo com a platéia. Ela é sensacional porque é talentosa, não porque é simpática. Canta muito e ponto.

Escrito por Fábio Balassiano às 18h52
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Dois mil e cinco foi um ótimo ano para mim. Conheci o Nordeste (Olinda), onde até desfilei em um bloco, com direito a foto no jornal do dia seguinte. No mesmo carnaval ainda vi o sábado das campeãs na Sapucaí (minha escola estava lá!); Vi meu time ser campeão aos 48 minutos do segundo-tempo. Completei dois anos de convivência com uma pessoa que parecia ser maravilhosa. Aproximei-me ainda mais das minhas três famílias. Estagiei em uma grande empresa e acho que fiz um bom trabalho e amigos eternos. E fechei meu ciclo universitário realizando um sonho: minha monografia (assim como a do espanhol Alejandro Amenábar – não podia deixar a comparação de fora) foi um filme, meu primeiro documentário. Com humildade, me orgulhei e achei que estava no caminho certo, pessoal e profissionalmente.

            O reveillon, porém, trouxe novidades que me sacudiram. Não fui efetivado, passaria o carnaval sem minha companheira, houve problemas de saúde com entes queridos e, por fim, fui surpreendido por uma atitude deplorável de quem eu menos esperava. Fiquei sem emprego, namorada, com medo pela minha família, sem chão. Janeiro de 2006 e dezembro de 1999 são meses inesquecíveis negativamente.

            Vi-me sem perspectivas na carreira, na vida e no amor. Até mesmo a possibilidade de comentar a temporada da NBA, outro desejo meu, foi fogo de palha – um teste para meus nervos, sem dúvida alguma.

            Por isso decidi sumir. Ver tudo novo. Foram 60 dias inesquecíveis, mas sobretudo de muito pensamento, reflexão e transformação. Constatei que quem me machucou não merecia o carinho que eu ainda teimava em dar. Descobri que o primeiro, nem sempre é o último amor. Verifiquei que outras grandes companhias existem. Enfim, tirando os aspectos familiares (já resolvidos), os outros eu trataria de modificar ao meu modo.

            Amigos dizem que eu voltei outra pessoa da viagem. Não creio que seja um novo Fábio. Continuo o mesmo inconformado, crítico, perfeccionista, viciado em chocolate, tarado por coca-cola, etc. Mas mudei, sim, em alguns aspectos. Além dos clichês ‘responsabilidade’, ‘cultura’, ‘vivência’, ‘maturidade’ e ‘estilos novos de cantada’, me tornei mais accessível a tudo e todos: passei a ouvir ritmos musicais outrora impensados (Hip-Hop, por exemplo), fui ao cinema para ver filmes de “bilheteria”, troquei os programas de terceira-idade pelas ”nights” cariocas de sexta e sábado, entre outras coisas.

Pode ser que seja fase, mas, além de rejuvenescido e menos pressionado, me sinto muito bem agora, mais calmo, forte, divertido para mim e para meus amigos (sem o talento habitual, é verdade), decidido e motivado. E, como diz meu amigo Klaus, não duvido mais de mim mesmo.

Escrito por Fábio Balassiano às 04h56
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